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诗人之死

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    很想写点什么了,在那面褐色的墙壁上

    可是,梦那么的圆,超出,一支铅笔的想象

    那些阴影中的花,还在开放。在镜子破碎的背后

    无法预测,整个春天的寂寞,那样厚实地遮掩起

    一个出走者。那个人,一定死了,当他的诗歌

    还在病中呻吟。在飘尘的木窗外,谁目睹了这一切

    灾难,那么快到来。放飞的风筝,被阳光吹走

    那么多含混了时间的眼泪,悬挂着,在被牵断的忧思上

    一两只蝴蝶飞过,你并没有看见她们,这冬天脱掉的彩色内衣

    这种漠视,一直沿着河谷流淌。在那一端,升起的云层中

    被闪电缚住的臂膀,裸露着白色的脉络,那透明的血倾斜着

    想要照亮这干枯的世界背后,黑色的伤口

    就这样被自己欺骗,被一颗烂掉的头颅和一双举起的手

    世界到底给了你什么。一粒种子,从开始就没有萌发

    到处是荒草与蝎子,这是你曾经常梦到的,就像你梦到泉水与苹果

    你现在可以回家了,在这陌生之地。你的疲惫拯救着你

    你需要休息,需要枕头和床,也需要一个光滑的女人

    这些在你死后,没有人想到,他们只知道,用你的诗赞颂世界和自己

    出走者,还没有回来,你的诗还在呻吟。要是他也死了

    那锋利而剔透的骨头,将无人埋藏。那些苦难继续堆积凝固起来

    谁会再拔起这个世界,用那黑色的眼睛、风干的耳朵和苦涩的唇

    2006-3-16凌晨
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